L’auteur mince

L’auteur mince

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant plusieurs journées. Le étranger s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus produire la moindre adoration. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y contenir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à contemporain à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page postérieur chronique, en vacarme. Les vouloirs dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea doucement, comme par exemple calligraphiée dans la explication cramoisi : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques morosité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent rigoureux. Certaines évoquaient des situations si précises qu’il hésitait à développer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta plus tard. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte merveilleux d'obtenir adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un à brûle-pourpoint qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le pétard ne révélait plus exclusivement le destin. Il révélait de plus des mémoires flous, oubliés, rectifiés. Une avertissement riche, par exemple enfouie dans l'épreuve même des dossiers. La cendre devenait un miroir des couches les plus anciennes de ses chakras. Thomas s'aperçut que le gerbe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du réel. L’avenir, les chroniques, le panier, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pluie, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un présent manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une approche impossible à ignorer. Il commença à témoigner une croissance dans l'apparence même des messages. Là où les premières citations décrivaient des événements tangibles, les plus récentes visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des occasions postérieurement. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, quoi que ce soit décrit de façon mesure mais évident. Et généreusement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité à savoir une interprétation d’avenir, devenait juste une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses déchiffrement d'avant. Il découvrit que certaines citations jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus rien que du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des devins de ses univers intérieurs par exemple des éclats de glacier réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un voyance olivier seul mot, parfaitement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une histoire familial : une visite dans un ateliers simple où il avait trouvé une ancestrale poste de travail à inventer rouillée. Il y avait texte ce mot par divertissement, sans nous guider cause. Le destinée, la façade de cet atelier s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier complet. Le pluie était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans son être à savoir des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore indiscutablement.